Le dernier quart d'heure

 Maintenant je le sais, j'ai confiance.

Dans l'atelier, deux heures à ratasser sur un collage de collage, des choses les unes sur les autres, des couches de peinture, la recherche d'un motif peut être et puis à la fin, c'est la gadoue mentale.

C'est moche. Maintenant je le vois. Je le dis "C'est moche".  J'insiste encore un peu, j'y crois sans y croire, quelque chose va devenir, s'éclaircir. Mais non. Deux heures après, c'est moche.

C'est alors que cela se produit. Je ne sais pas comment ça marche. Cela vient tout seul. Je déchire, j'enlève, je sélectionne quelques morceaux rescapés de la gadoue. Je décolle, je reprends une feuille vierge ou un fond tout autre.

On repart de zéro. Et tout va devenir simple.

 

 

 

 

Assez souvent les bols m'appellent. Ils viennent apaiser mes questionnements et ma déception. Les bols ronds, évasés, je pense aux bols d'Asie, je ne sais pas à quoi je pense. Je pense beauté, simplicité, rondeur, élégance et mystère. Des bols où lire l'avenir. Des contes.

A partir de là, tout est simple, sans réfléchir, naturellement, je coupe, je colle, je dessine, je peins à grands traits de pinceaux et avec mes doigts, vivement, comme si je parlais aisément une langue étrangère, qui me porte dans le mouvement, une langue naturelle.

 

 

Et en quelques minutes tout est posé. Déposé. Allégé. Je suis arrivée sur l'autre rive. Je suis réconciliée.

 

 

C'est le dernier quart d'heure après des heures dans l'atelier à patauger. 

Cet après-midi, les bols sont revenus. Des amis prêts à tout. 

 

 

 Je dis "des bols" mais c'est peut être autre chose

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