Hier avant demain aujourd'hui hier peut être

Hier encore lui, celui d'il y a trente quatre ans, pourtant trente quatre ans ils ne les ont plus.
Hier encore lui, celui dans sa voiture bleue 4X4 des brousses asiatiques, il roulait comme un cinglé, à la portière elle s'accrochait.

Aujourd'hui est-ce lui qui s'accroche, est-ce elle qui joue des croches et des demi-pointes de danseuse, celle au tutu blanc de ses dix ans. Ils sont encore face à face.

Les décennies entre eux ont coulées, avec ou sans, avec toi, sans toi, avec un ou une autre, le temps a marqué sa volonté d'exister.
Tout en découle, en découdre ils en sont encore capables. On le sent. On le sent dans les murs, dans les postures, dehors, dedans. Dans les silences, dans le vivant. Ce feu brûlant ne les a pas tant quitté.

Hier c'est encore lui, celui du boui-boui, des bougies dans la chaleur moite d'un restaurant un peu louche. Viens voir mes moussons ma belle, viens voir mes tournants.

Trente ans après les margouillats dans les huttes, des maisons de bois où passent les moustiques, où l'odeur des piments broyés dès six heures du matin s'infiltre partout alors qu'on aimerait un café. C'est la voisine qui tape sur son mortier, le sens de sa journée en dépend.

Hier encore il la serre dans ses bras, ils sont nus, et c'est une première fois. Elle a l'âme qui monte au ciel, l'infini s'est étendu entre eux, pas comme la première fois, bien mieux je crois, juste entre leurs bras.

Elle retombe amoureuse.